[я орёл.]

- Что у тебя случилось?
Я лежу в чужой огромной футболке, цепляюсь за него, спрятав лицо, заливая ворот его футболки слезами. Он держит и гладит меня, терпеливо ожидая, пока я, наконец, перестану прятать все в себе и начну говорить. Капли пота ползут по лбу, шее, груди, по спине, ниже, закатываются под брюки.
Тишина прерывается шумным дыханием и моими отчаянными всхлипами.
- Не держи в себе.
Пары отрывистых фраз, конечно, недостаточно. Тишина успокаивает. Я заставляю себя доверять ему, потому что у меня нет и никогда не было причин в нем сомневаться.
Когда я, наконец, начинаю говорить, я не поднимаю лица от его шеи, и он понимает, что так будет лучше. Когда он успокаивает меня, я не вижу его лица. Я стараюсь запомнить каждое слово максимально отчетливо, чтобы проигрывать их в голове каждый раз, когда на меня опять накатит.
Воистину поразительная способность создавать цепочку иллюзий в голове, а потом впадать из-за них в депрессию.
Я даже не пытаюсь бороться с этим. Хорошо, что кто-то делает это за меня.

@темы: улей, 40 килограмм хурмы, репортаж с днища ебаного